 Pienso en España mientras camino de noche. Entre calles estrechas y rincones vaporosos, recuerdo que para Mariano José de Larra escribir en Madrid era «tomar una apuntación, escribir un libro de memorias, realizar un monólogo desesperante y triste para uno solo. Escribir en Madrid es llorar, es buscar voz sin encontrarla, como en una pesadilla abrumadora y violenta». Ciertas cosas no han cambiado desde entonces. Sensaciones como aquéllas, anotadas eternamente por la tinta de un patriota, pueden seguir siendo una constante bajo el cielo de la capital en las últimas horas de verano. Pienso en España mientras camino de noche. El silencio invade las almas de los madrileños como una mancha de aceite sobre una rebanada de pan. Mientras ellos callan, la nación española llora compungida; mientras ellos duermen, la nación española nos suplica desde el calabozo próximo al exilio. Sus fuerzas merman, la clase política la manosea sin pudor, las cadenas atan sus muñecas y tobillos, se escupe sobre su nombre con persistencia, se manipula su Historia con apetitos infames y la sociedad presta oídos, taciturna e impasible, a las primeras notas del funeral.
Pienso en España mientras camino de noche. Imagino las portadas de los periódicos de la mañana siguiente, los madrugadores acordes de las sintonías de radio, las tertulias televisivas, los plenos municipales, las sentencias judiciales, las votaciones parlamentarias, las reuniones políticas, los acuerdos ministeriales, los despidos laborales, los abusos lingüísticos, las celebraciones nacionalistas, los preparativos terroristas, la educación falsificada y falsificadora, las componendas en los despachos del Tribunal Constitucional… ¡Cómo hemos llegado hasta aquí!
Pienso en España mientras camino de noche. En la mirada de los transeúntes observo el silencio más oscuro y punzante. Reflexiono: si los españoles dan la batalla por vencida, si la sociedad civil se desmorona como un castillo de naipes arrastrado por el viento, España no tardará mucho tiempo en convertirse en algo muy distinto de lo que es. Aunque, siendo honesto, es triste reconocer que España ya no es lo que fue. De ello dan fe los edificios, monumentos y museos, huellas de un pasado denostado, que se cruzan en mi camino a medida que recorro sus entrañas más íntimas.
Pienso en España mientras camino de noche. Me parece ver sombras tras las esquinas. La confusión dibuja semblantes distantes, todos ellos protagonistas de la enfermedad de nuestra nación: jóvenes agrediendo a la policía con el respaldo de algunos de sus padres, ayuntamientos convocando a sus vecinos a consultas secesionistas, niños obligados a estudiar en una u otra lengua, miles de millones de euros derrochados en actividades inconstitucionales, familias al completo que no reciben una sola moneda a final de mes, políticos cómplices del terrorismo, otros políticos que han decidido abdicar de sus funciones pero no así de sus sueldos, presidentes deportivos lanzados a la secesión mientras llenan sus alforjas de competiciones españolas, periodistas vendidos al poder, corruptos varios, un Gobierno que presume de amistad con dictadores octogenarios y dictadores en ciernes, puños en alto que no se cierran igual cuando es momento de cobrar cantidades exageradas y, en definidas cuentas, gentes que guardan silencio ante tales atropellos. No puedo evitar pensar en España mientras camino de noche. Como tampoco puedo evitar hacer mías las palabras de Mariano José de Larra en un Madrid silencioso que no piensa en España mientras camina de noche. Tampoco los jóvenes. ¿Por cuánto tiempo seguirán sin hacerlo? |
